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Par mauvaise intention, j’ai désiré qu’il soit présent sur ce blog ; s’il n’est pas encore à son image il faudra qu’il devienne. Espoir en fa presque augmenté.
L’ultramarin fut sa couleur.
De tous les croquignolets et croquignolettes ayant existé ou qui existeront, le démiurge plus rootie que tootie reste et restera Thelonious Sphere Monk.
Indépassable, indémodable, il gère toutes les mers des galaxies probables et improbables. Ce n’était pas un promoteur de petits mondes, de ces étangs nombriliques où s’épandent de fugitives Ophélia sentimentalement numbunifères. Lui, était le créateur d’univers en propulsion vers des totalités incompréhensibles. Etait ? s’il y a un verbe qui lui va mal c’est le verbe être, trop étriqué. On a baraguiné que le silence ne pouvait être que mozartien… eh bien, non et non ! Le silence Monk l’a inventé.

D’un epistrophique mouvement, il gire et pharoïse sur lui-même et aux environs de minuit fait miroiter les poissons volants qui croisent vers les horizons profonds.
Personne ne peut imiter ce moine sans église, ce moine sous-marin.

Pas de temps à perdre puisque cette satanée Lulu qu’on croyait disparue se la radine sec en secouant les hanches. Mais ce n’est pas le moment de déconner, il faut être fonctionnel et se contenter d’un flirt au crépuscule avec Nellie. Au centre même de Manhattan l’île du géant couché et du chaos, il gire encore et encore, chasseur de ces folles choses, aussi droit que la plus haute des tours : indestructible.