∞

Warning: file_exists() [function.file-exists]: open_basedir restriction in effect. File(/mnt/124/free.fr/e/8/catastrophy.b/wordpress/wp-content/plugins/image-shadow/cache/1d077f700cae911c4128981cf317e910.jpg) is not within the allowed path(s): (/mnt/109/sdb/e/8/catastrophy.b) in /mnt/109/sdb/e/8/catastrophy.b/wordpress/wp-content/plugins/image-shadow/image-shadow.php on line 198

…Nombreux courriers aux meilleurs scientifiques du moment, lesquels, ne comprenant rien à son jargon, ne prirent même pas la peine de lui répondre.
Il est quasiment sûr que les lettres qu’envoya Monsieur Jour à ces zigs (les scientifiques que l’on pourrait exagérément qualifier de meilleurs spécialistes du moment dans leurs domaines respectifs) furent une stratégie que lui seul pouvait comprendre. Pourquoi ces lettres ?, sachant à l’avance que cela n’était qu’insignifiance, égale à l’observation de l’écoute de la sonate la mineur, Presto ¢ de Dominico Scarlatti par des babouins dont le Mâle dominant se ferait épouiller, avant la mise en place de ce protocole et après la fin de ce mystique épisode musical.
Nous n’avons pour l’instant aucune réponse.
Le jeu ? Pour éprouver sa solitude ? Par dépit ?
Par orgueil ? sûrement pas.
Monsieur Jour rédigea un poème qu’il envoya à Saint John Perse et il n’eut, comme pour le courrier aux savants babouins, aucune réponse. Considérant qu’il avait donné tout ce qu’il pouvait donner à ses contemporains, Monsieur Jour devint globe-trotter.

 

Au cours de mon existence sédentaire, j’ai rencontré dix fois Monsieur Jour et cela pendant une trentaine d’années, c’est-à-dire environ une fois tous les trois ans en moyenne, toutefois ces rencontres furent irrégulières.
À mesure de nos rencontres, j’ai appris à connaître (ai-je appris ?) Monsieur Jour. Dès qu’il passait par la ville où je demeure, aussitôt il me téléphonait ou me rendait directement visite :
— Oh ! Monsieur Jour !, que je suis content de vous revoir, mais, ma parole !, vous rajeunissez ! Entrez, je vous en prie.
Et voilà ; nous passions quelques « jours» ensemble ; Monsieur Jour et moi, ensemble, à papoter. Il me racontait toutes ses aventures de globe-trotter qui, à force de s’interférer, se ressemblaient. Et puis, il avait des histoires d’amour qui, disait-il : « sont comme mes pointillés sur le globe. »
Une histoire d’amour avec une Danoise vivant à Copenhague, nommée Hanne Nielsen, avec laquelle il avait une petite fille : Tasja ; la petite fille était folle d’une chatte noire, blanche et orange qui s’appelait Toulouse : nom tiré de Walt Disney dans Aristocats.
Une histoire d’amour avec une Japonaise, une certaine Kazama Miyazaki. Une jeune fille frigide, mais qui, paraît-il, était une surdouée pour l’humour. Preuve en est : elle détestait le thé.
Une histoire d’amour avec une actrice Congolaise : Laurentine Kabongo ; « un vrai canon », selon l’expression de Monsieur Jour, qui faisait fortune en dirigeant une compagnie de taxis.
Une histoire d’amour avec une petite brune Belge, demeurant à Liège, et dont je ne me souviens plus le nom, qui dirigeait une entreprise fabricant des fermetures scratch en Nylon, normales, autoadhésives ou thermo soudables. C’était, au dire de Monsieur Jour, une femme sensuelle au possible. Cependant, cette petite brune belge, parce qu’elle ne pouvait plus avoir d’enfants, commençait à sombrer dans l’alcoolisme et Monsieur Jour se montrait inquiet.
Une histoire d’amour avec une peintre d’Afrique du sud, une afrikaner qui faisait la navette entre Nice et Johannesburg :
— Certes, disait-il, je déteste son art, mais la compagnie de Caroline est vivifiante. Elle a les plus beaux seins que j’ai rencontré sur cette planète.
Une histoire d’amour avec une certaine Marlene Ber…,– Je ne me souviens plus de son nom – qui vivait en Australie sur Kangaroo Island, fan d’informatique. Le souci de Marlene Ber…, Berawhite, je crois, était sa surcharge pondérale et donc une fragilité des pieds qui l’obligeait à une vie sédentaire.
La liste était longue pour ce pointillé d’amour dont Monsieur Jour, arpenteur de notre planète, utilisait les relais pour son repos de guerrier pourfendeur des espaces. Sans toit, ni vraiment sans loi, en dehors du venir et partir en parcours amoureux, telles semblaient s’être métamorphosées la science et la poétique de Monsieur Jour.

 

Pendant toutes ces intermittences où nous nous sommes rencontrés, devant de multiples verres de Saint Emilion (breuvage qu’il affectionnait particulièrement), cet homme hors du commun et d’une verve inégalable, m’a tout raconté de sa vie et de ses découvertes. Malheureusement, malgré cet amour amical que nous nous portions, j’ai oublié la plupart de ses récits. Oui, ne l’ai-je pas déjà formulé ?, l’amour et l’oubli vont bien ensemble jusqu’à s’oublier l’un dans l’autre. Avec Monsieur Jour, notre oubli fut l’un devers l’autre.

 

Un jour, il a occulté nos rencontres ; comme s’il fut mort.
Mort.
Des années passèrent et j’avais fini par le gommer de ma mémoire sauf dans de rares moments pathétiques de nostalgie, lorsque j’ai dépassé la cinquantaine. Jusqu’au moment fatal et révélateur où Monsieur Jour, presque lui, fit à nouveau escale dans ma vie.
Sans humour, ce fut un soir que Monsieur Jour resurgit : en rentrant du travail, éreinté, je trouvais un avis de colis recommandé.
Sans attendre le lendemain, plus curieux qu’inquiet, sans la moindre idée de ce dont il pouvait s’agir, je fis la queue presque trois quart d’heure au guichet du bureau de poste pour recevoir, en mains propres, ce gros colis pesant qui me parvenait de Hongrie.
À l’aide d’un cutter (couteau à lame rétractable) rouillé, avec précipitation, j’ouvris le fameux colis sur ma table de cuisine.
Le pot aux roses rouilles (mes préférées).
Il y avait une lettre d’une certaine « Madame Maria. W. » qui m’adressait, en tant que légataire universel, tout ce qu’il possédait. Tout ? L’ensemble des œuvres de Monsieur Jour. Plus d’une centaine de carnets remplis d’une écriture en forme de patte de mouche et dont le contenu était incompréhensible pour l’ignorant que je suis des choses de la science et de la poésie.

 

Comme l’avait fait, avant d’entreprendre son voyage anti-initiatique, Monsieur Jour, je rédigeais de nombreux courriers aux meilleurs scientifiques du moment, lesquels, encore une fois, ne comprenant rien à son charabia, sans doute, ne prirent même pas la peine de me répondre. Les maisons d’éditions du landernau de mes horizons me renvoyèrent les poésies avec des lettres types affligeantes. J’ai vraiment essayé de diffuser son œuvre, tant espéré que le jour de Monsieur Jour puisse se lever. En vain.

J’ai en ma possession ce fourbi ou ce trésor de mots et de formules. Qui peut le savoir ? Dans notre ignorance crasse d’aujourd’hui , ces carnets contiennent-il la substantifique moelle de la vérité universelle ou rien de convenable pour l’esprit ? Un jour peut être…
Je me demande si tout l’amour dont a fait preuve Monsieur Jour n’est pas concentré dans ces mots et ces formules momentanément ésotériques. Pendant mes rêves, il m’arrive de croire qu’une magnifique rose rouille éclora de ces lignes confinées qui sont rien moins que des semences séchées confiées par amitié à un inconnu, ignare par surcroît. Ô, amis de l’oubli, amis de l’amour démystifié, dites-moi si les mots secrets qui tancent ce monde sont sacrés et ineffaçables. Aidez-moi ! Je vous en supplie : aidez-moi !